Sandokán, the tiger of las Señoritas bridge

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During our drama practice

On Sunday night I had drama practice in Seville, and I decided to bike there, despite the fact that was late and dark, and was one of those first really cold winter days. I stayed the entire day inside the house and needed fresh air and do some exercise. When I arrived at Dos Lunas, my drama group clapped in ovation when they saw me with my bike. I was a little bit surprised and modest since I didn´t find anything heroic about it. Maybe the fact I am 56 makes it more laudable.

 

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A character from Divinas Palabras

Our practice finished around 10:30 pm and I needed to return home biking around 6 miles uphill. Winter days just started and when I step outside the drama studio, I knew I was going to freeze my booty off. When I was crossing  la Cartuja runway,  I covered my head, ears, and helmet with a scarf I was wearing around my neck. The cold of the night was entering in all the poures of my body. I took a selfie, and thought that I definitively looked like one of the futuristic characters at the end of a nuclear disaster that we wanted to portray in our interpretation of the drama play by Valle-Inclán, Divinas Palabras. To warm up, I started to pedal with all my heart.

To reach my town biking on a relatively safe way, one has to cross the Camas bridge, also known as puente de las Señoritas, a bridge that now is not in very good shape but has a biking path. It used to serve the train from Sevilla-Huelva, and today is well used by cyclers, walkers, motorbikers, and bus drivers from Valencina, Albaida and Camas when they want to pass by the highway during rush hours. The bridge makes the crossing of the Guadalquivir river  relatively safe, at least for me, since it seems that have been a lot of  complains about it´s dangers and lack of lights when is dark. On an average the bridge is used daily by around 800 bikers during week days and 900 over the weekends. Well, at 10:45 pm that Sunday it was not a soul, and I can attest that it was dark as a wolf´s mouth, so maybe the complains have good grounds. Nonetheless, I didn´t perceive these political issues, since I was accustomed to bike at night between Salteras and Valencina where there’re zero lights along the road. And just recently I have put two good lights in my bike. I felt I was the king of the hill and could just have a good ride.

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The ghostly apparition

I was going full blast, when all of the sudden I heard a ghostly sound in front of me. To my surprise, something similar to the phantom of the Opera in white crossed in front of me. It looked at me just like the way our dog JJ used to look at me. I brake fast and stopped to see this apparition. I couldn´t help myselft and took a photo of it. And a second one, and a third one.I put my bike light towards him, so I can take a clearer shot, afraid that the flash of my cell phone would ruin its ethereal image. He kept looking at me without moving.

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He looked at me like J.J.

Next day I posted a photo in Instagram and Facebook, writing a comment about the event. I wrote it in English. I think my spotty language, made people think that I had an accident or was in serious danger, especially being so late at night. To tell the truth, the least I felt was scared. On the contrary, I had a sensation of full gratefulness for being able to move around in such peaceful places, that the worst that could happen while biking close to midnight in the middle of nowhere is that a horse crosses the road, and having the same care as people in Montana have with deer while driving in a highway at night.

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The Guadalquivir river after rowing from la Cartuja Runway

Yesterday, I went biking to Seville again. This time earlier, just to row for an hour. When I was returning, around 6 pm, I found the same horse that surprised me the night before, and I decided to stop and take a picture of him and upload it in Facebook, as a way of clarifying my previous accidental post. While taking the photo, a young woman in a hurry, approached me quiet upset. She had a slight foreign accent. She asked me why I was taking a photo of that horse. I looked at her ashamed and answered in a whisper, stuttering

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The first white horse

—Because I like him.

—Ahh, ´cause you like  him, mmm.

—Yes, because I like him…— ¿Is it your horse? — I asked condescendly

—No, from my uncle — she said pointing out the Southern part of the river.

 

And off she went her way suspiciously. And I continued mine, only two meters ahead where I saw another white horse eating weed, and he could have been also the ghost of the night before.

I was starting to get my phone out to take a picture of him, when a man who was pushing a cart approached me like if he was getting out of one of the pages of the drama play Divinas Palabras.  I was just thinking, why all of the sudden everybody was overprotecting horses. I felt caught again. The toothless man who was wearing black coat, hat and gloves started to gesture gently with his hands pointing the horse. The last thing I needed was a mute man mad at me.

After many gesticulations, he asked me to take a picture of him with the horse. I obeyed. And he started to talk, yes, to talk, after playing the mute for 10 minutes! But he spoke choppy, almost unintelligibly for me, since he didn’t know too much Spanish, and I didn´t know any Romanian.

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Sandokán

And this is how I learned or deduced that Alexandreau Dimiri, is a.k.a Sandokan, since this is the way he introduced himself taking one of his gloves off and giving me his five. He said something about his mother, so maybe his mom used to call him Sandokan or the name came from his mother side. I learned about his real name while he was telling me his troubles in Spain. He didn´t know why “5 millions Romanians emigrated to Spain if Ceaușescu  was already dead”. And he insisted: ¿Why, why, why? I could tell he was missing is homeland, not knowing when he will go back again. Airplane tickets were too expensive, and by bus was three long days, that nobody can endure with an empty stomach. Besides, his passport had expired. He whisked from his old coat, a very deteriorated passport where it read, Alexandreau Dimiri born in Bucharest April 29th, 1957.

Now he was living alone next to the Guadalquivir river. He looked at me trying to find ways of touching or hugging me, giving me fives like three or four times and delicately taking away from my face the hair that the wind was bringing to against it. At the beginning I was a little bit uncomfortable, but at that time the daily average number of cyclist and walkers were passing by las Señoritas bridge.

At the end,  all in all, even though the man was looking for a little bit of money and maybe something else, he only got out of me around 1,5 euros, a kiss in one of my cheeks, a hug, several high fives with my frozen hand, and some smiles and laughs. Mutually, we had made each other day. My appearance was not much more attractive than his. Maybe we were two souls in search of our identities.

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Arriving to my destination in my bike

Sandokán, el rumano del puente de las Señoritas

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Durante nuestro ensayo de teatro

El domingo por la noche tenía práctica de teatro en Sevilla y decidí irme en bicicleta, a pesar que el ensayo era tarde, estaba oscuro y hacía frío, pero me había pasado todo el día dentro de la casa, y necesitaba respirar y hacer ejercicio. En el hecho, cuando llegué a Dos Lunas, mi grupo de teatro me aplaudió cuando me vieron llegar en bici, ante mi sorpresa y un poco de pudor, pues yo no lo encontraba nada heroico. Quizás el hecho que lo haga a los 56 años de edad lo hace más loable.

 

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Personaje de Divinas Palabras

El ensayo terminó a las 10:30 pm más o menos y tenía que enfilar 9 kms. cuesta arriba para Valencina. Recién se habían iniciado los días más fríos de la temporada, y al salir del estudio supe que iba a congelar el culete. Al cruzar la pasarela de la Cartuja, me cubrí la cara y las orejas con un pañuelo que llevaba alrededor del cuello, pues el frío se me colaba por todos los poros. Me saqué un selfie y pensé que definitivamente parecía uno de los personajes futuristas, después de una hecatomber nuclear, y la vuelta de tuerca que le queríamos dar a la obra de Valle-Inclán, Divinas Palabras. Y me puse a pedalear con todas mis fuerzas, para poder entrar en calor.

Para ir a mi pueblo de manera relativamente segura, hay que cruzar el puente de Camas conocido también como puente de la Señorita, un puente hoy en bastante mal estado pero que tiene un carril-bici. Antiguamente servía la ruta ferroviaria Sevilla-Huelva, y hoy es muy utilizado por peatones, ciclistas y motos, además de los autobuses interurbanos de Camas, Valencina y Albaida, durante la hora punta, ya que hace que el cruce del verdadero río Guadalquivir sea relativamente tranquilo y seguro (al menos para mi, pues me he enterado que hay muchos reclamos sobre su estado calamitoso y por no tener iluminación durante la noche). Por este puente cruzan una media de 800 ciclistas al día en días laborales  y 900 los fines de semana. Pues bien, a las 10:45 pm no había un alma y doy fe que estaba oscuro como boca de lobo, por lo que lo de los reclamos de la iluminación, tienen su causa justa. Yo, sin embargo, no percibía nada de estas cosas pedestres, pues, acostumbrada a recorrer de noche el carril-bici de Salteras a Valencina, no me extrañaba su falta de luz. Y hacía poco, le había instalado dos focos a mi bici, que me hacían sentir la reina del mambo y reirme de los peces de colores.

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La aparición espectral

En eso iba, a todo cañón, cuando siento un ruido espectral y cuál no es mi asombro que se me cruza por delante una especie de fantasma, que me mira con la misma mirada que tenía mi perro J.J. No tuve más que frenar a toda prisa, y mirar asombrada esta aparición. No pude contenerme, y le saqué una foto. Y dos, y tres. Lo comencé a iluminar con el foco de mi bici, para que se viera más claro, por temor a que el flash de mi móvil arruinara su imagen etérea. Y me siguió mirando impertérrito.

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Me miraba igual que el J.J.

Al día siguiente, subí una foto en Instagram y Facebook, comentando el suceso. Lo puse en inglés, y no sé si eso, debido a mi lenguaje equívoco, dio lugar a que mucha gente creyera que había tenido un accidente o corrido peligro, especialmente a esas horas de la noche. La verdad es que lo menos que tuve fue miedo, más bien, una sensación de gratitud de saber que me muevo por lugares tan tranquilos, que lo más terrible que me puede pasar, es cruzarme con un caballo mientras ando en bici casi cercana la medianoche, teniendo que tener el mismo cuidado que se tiene que tener en Montana de noche cuando se cruzan los ciervos por la carretera.

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El río después de remar desde la pasarela de la Cartuja

Pues bien, ayer fui nuevamente a Sevilla en bici. Esta vez a remar, más temprano. A la vuelta, cerca de las 6 de la tarde, me encontré con el mismo caballo que me había sorprendido la noche anterior y decidí detenerme para sacarle una foto, para posteriormente colgar en Facebook, a modo de aclaración de mi publicación anterior. Cuando estaba en ello, se me aproxima presurosa, una joven bien arreglada que con cierto acento extranjero me pregunta por qué le estaba sacando fotos al caballo. Yo, la miré avergonzada y musité titubeando

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El primer caballo blanco

—Porque me gusta.

—Ah, porque te gusta, mmm.

—Si, porque me gusta…— ¿Es tu caballo? — le pregunté algo condescendiente

—No, de mi tío — me dijo, señalándome la ribera sur del río.

 

Y siguió su camino desconfiado. Y yo el mío, solo dos metros más allá, en la que estaba comiendo maleza, otro caballo blanco, que podría también haber sido mi fantasma de la noche anterior.

Me aprestaba a sacarle una foto, cuando un señor que tiraba de un carrito, como si hubiera salido nada menos que de las páginas de Divinas Palabras, se me aproxima. Y yo que pienso que por qué les ha dado a todos ahora con sobreproteger a estos caballos. Y me sentí de nuevo pillada en falta. El hombre desdentado, de abrigo, boina y guantes negros, comienza a hacerme gestos con las manos, señalándome el caballo. Lo que me faltaba ahora, un mudo enfadado conmigo.

Después de varias gesticulaciones, me indica que le saque una foto con el caballo, lo que yo hago obediente. Y comienza a hablar, sí, a hablar, después de haberse hecho el mudo por 10 minutos! Pero su hablar es cortado, casi ininteligible para mi, pues él sabía poco español y yo nada de rumano.

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Sandokán

Pues fue así como me enteré o más bien deduje, que a Alexandreau Dimiri, se le conoce por Sandokan, pues se presentó mientras se desenguantaba una mano y me daba sus cinco. Me repitió algo de su madre, por lo que no sé si es que su madre le dio ese apodo, o deriva ese nombre por parte de madre. De su verdadero nombre me supe cuando me contaba de sus penurias en España y que no sabía por qué “5 millones de rumanos habían emigrado a España si ya Ceaușescu había caído y estaba muerto”. Y me insistía: ¿Por qué, por qué? En su mirada añoraba su tierra, a la cual no sabía cuándo iba a regresar ya que el billete de avión costaba mucho dinero y en bus eran tres días y sin dinero para comer, era muy duro. Además se le había vencido el pasaporte, y sacaba del bolsillo de su abrigo raído, un pasaporte hecho pedazos donde se leía, Alexandreau Dimiri nacido en Bucarest el 29 de abril de 1957.

Y ahora vivía solo, en las riberas del río Guadalquivir. Me miraba cariñoso, tratando de encontrar maneras de tocarme y abrazarme, chocando los cinco como tres o cuatro veces, y retirando, delicadamente con sus dedos, los pelos que se me venían a la cara con el viento. Al principio me había inquietado, pero a esa hora transitaba la media diaria de ciclistas y peatones que cruzan el puente de las Señoritas. Y al final, si bien, el hombre buscaba un poco de dinero y quizás algo más, logró solo sacarme un euro y medio, un beso en la mejilla, un abrazo, unos cuántos choques con mi mano congelada, y varias sonrisas y carcajadas. Mutuamente, nos habíamos alegrado la tarde. Mi aspecto no era mucho más atrayente que el suyo. Quizás éramos dos almas en busca de una identidad.

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Llegando en bici a mi destino